Le coin de l'écran

2008: best of et bon voeux pour l'an 9

Bon, ben voilà. Les cloches sonnent le glas de 2008, la joyeuse année au cours de laquelle la notion de milliard s'est fortement dévaluée et au cours de laquelle les habitants de la planète Terre n'ont pas lésiné sur le moyens de sa rapprocher de la catastrophe ultime. Aux désastres économiques, humanitaires et écologiques répond une certaine maussaderie cinématographique. Toujours plus de films, toujours moins de bons films. Entre des vains spectacles générés par ordinateurs et de consternantes resucées boulevardières, brillent toutefois des pépites à l'éclat desquels on ranime son amour du 7e art.

A l'heure des bilans, établissons la liste des meilleurs films de 2008.

En tête, l'éblouissant Un Conte de Noël, d'Arnaud Desplechin (France).

Jamais l’ombre du petit Joseph, mort de leucémie quand il avait six ans, ne s’est dissipée. Quarante ans plus tard, elle empoisonne encore les rapports familiaux. Surtout cette année, sous le sapin. Car Junon (Catherine Deneuve), la mère, a besoin d’une greffe osseuse pour survivre. De ses trois enfants, seul Henri (génial Mathieu Amalric), le mouton noir, est donneur compatible. Le fils maudit va-t-il se reconvertir en fils prodigue? Maîtrisant à la perfection la grammaire cinématographique, Arnaud Desplechin tisse de troublantes correspondances entre le dérèglement cellulaire qu’est le cancer et les turbulences de la cellule familiale, invoque le spectre de l’inceste, multiplie les allusions mythologiques pour faire sentir le terrible déterminisme du sang - et le souffle de la folie... Une tragédie, bien sûr, mais d’une sauvage drôlerie. 

 Sans cet éblouissant chef-d'œuvre la palme de l'année serait assurément allée à  Home, d’Ursula Meier (Suisse). Un film prodigieux ne ressemblant à rien de ce qu'on a pu voir jusqu'alors. La réalisatrice nous emmène en terra incognita. Une maison de rêve au bord de la route, une famille au bord du gouffre.Le paradis sur terre jusqu'au jour où les voitures recommencent à rouler sur l'autoroute désaffectée, asphyxiant les riverains et leurs rêves.

Et puis: 

There will be blood, de Paul Thomas Anderson (Etats-Unis).  Le destin d’un magnat du pétrole, l’allégorie d’une nation fondée sur l’appât du gain,  

Der Freund, de Micha Lewinsky (Suisse). Cette tragicomédie délicate sonde le deuil et épingle le ridicule avec une extrême finesse. 

La Forteresse, de Fernand Melgar (Suisse).Un souffle poétique traverse ce magistral documentaire sur les requérants d’asile. 

Hellboy 2, de Guillermo del Toro (Etats-Unis). Le beau diable rouge se démène dans un nouveau chapitre amusant de l’Apocalypse. 

Heimatklänge, de Stefan Schwietert (Suisse).A travers trois figures du jodel progressiste se révèle la splendeur minérale de l’âme helvétique. 

The Dark Knight, de Christopher Nolan (Etats-Unis). Voici l’heure de Batman et la puissance des ténèbres. D’une implacable noirceur.

In Bruges, de Martin McDonagh (Grande-Bretagne) Deux tueurs stagnent comme l’eau des canaux dans une cité hantée de sortilèges gothiques. 

The Changeling, de Clint Eastwood (Etats-Unis) Un fait divers oublié inspire mieux qu’un polar: un film politique qui s’élève à la dimension biblique. 

Stellet Licht, de Carlos Reygadas (Mexique) Un impossible amour dans une communauté religieuse qui proscrit l'adultère. Parlé en dialecte hollandais, composé de plans séquences d’une immense beauté formelle, interprété par des comédiens non professionnels, dépourvu de musique et souvent laconique, ce film sublime qui se réclame de Dreyer prend le temps de montrer les travaux des champs, les peines et les joies, la violence des sentiments refoulés et la réalité de l'invisible.

Entre les murs, de Laurent Cantet (France). L'année scolaire d'une classe d'adolescents parisiens filmés au plus près de la vie. Un film citoyen débordant d'énergie.

Et le plus mauvais film de l'année? Ha ha, vous aimeriez bien savoir, hein, bande de petits scorpions. Peu importe son titre. Une seule certitude: il est français... Ben oui, à l'heure qu'il est, abêti par les exigences du prime time, reflétant l'inculture et la vulgarité du président Sarkozy, les films français font peine à voir. Allez, on peut dire qu'Astérix aux Jeux Olympiques, parce qu'il a coûté particulièrement cher et qu'il est particulièrement mauvais mérite la palme 2008 de la nullité triomphante.

Allez, c'est fini, on tourne la page. Demain, c'est 2009 et on va bien rigoler car en matière de pire l'avenir nous a rarement déçus.

On s retrouve à janvier, du côté de Soleure, ou avec de beaux films suisses: Un autre homme, de Lionel Baier, Luftbusiness, de Dominique de Rivaz.

Bonne année.

«Burn After Reading»: Opération nasebroque

Parfois, s’épanchant dans les pages people, George Clooney regrette qu’Angelina Jolie ait mis le grappin sur Brad Pitt. Marié et, le saviez-vous?, père de jumeaux, le vieux pote n’est plus trop disponible pour quelques virées viriles qui commencent avec une capsule de café noir et se terminent dans la blancheur de l’aube. Les frères Coen ont capté le message et réuni les deux copains dans Burn After Reading. Mais vous qui rêvez d’un buddy movie aussi grandiose que Butch Cassidy et le Kid, laissez là toute espérance. Car Brad et George jouent brève rencontre au coin d’un placard.

Espion amateur entré par effraction, le premier s’est planqué dans l’armoire à vêtements. Se trouvant nez à nez avec l’intrus, le second réagit en professionnel de la sécurité. Leur dialogue tient en deux lignes. «Hello» dit Brad. «Bang!» fait le gun de George, et c’est fini. Champions les frères Coen! Se payer deux stars, orchestrer l’inéluctable rencontre et briser là, c’est du grand art!

Moins d’un an après No Country for Old Men, adaptation effroyablement délectable d’un roman de Cormac McCarty, les frangins, en grande forme, remettent le couvert avec Burn After Reading. Ils ont écrit le scénario de ce film d’espionnage qui ne fonctionne ni à l’hyper efficacité de Quantum of Solace ni aux fantasmes de toute puissance technologique de Mensonges d’Etat mais à ce carburant inépuisable qu’est la bêtise humaine.

Agents double zéros. Tout commence lorsque Osbourne Cox (John Malkovich), obscur analyste de la CIA, est licencié pour alcoolisme et incompétence. Histoire de venger cet affront et d’oublierle mépris dans lequel sa gerce de femme (Tilda Swinton) le tient, il décide de rédiger ses mémoires. N’est pas John Le Carré qui veut... Les souvenirs ineptes que le sans-grade consigne se retrouvent en possession de deux employés d’une salle de gym, Linda Litzke (Frances McDormand) et Chad Feldheimer (Brad Pitt). Elle a besoin d’argent pour une opération de chirurgie esthétique qui devrait l’aider à trouver un partenaire sexuel. Lui, authentique crétin yankee, un chewing-gum dans la bouche, un autre à la place du cerveau, a l’idée géniale de faire chanter Osbourne, puis  de monnayer auprès de l’ambassade russe le contenu du CD – grosso modo des listes de commissions et des impressions de cocktail.

Et Harry Pfarrer (Clooney)? Cet agent du trésor, gros nounours fanfaron et queutard impénitent, trompe frénétiquement sa femme et occupe ses loisirs à construire une chaise à bascule avec godemiché intégré. Pour plaire à Katie, une de ses maîtresses, il accepte de mettre son grain de sel dans l’imbroglio et catalyse parfaitement le chaos.

Bordel royal. C’est la grande foire aux nasebroques, le rendez-vous des foutriquets, des gougnafiers et des paltoquets. Les double zéros des services secrets dérapent, les coups partent dans tous les sens, l’impéritie triomphe et les comédiens jubilent de casser leur image. Mention à  Brad Pitt qui s’est fait la coupe Johnny Suede et révèle un grand potentiel comique quand il s’agit de prendre l’air de rien dans une impasse ou une voix rauque de conspirateur masqué lorsqu’il s’improvise maître chanteur...

La morale est-elle sauve? Cela dépend du point de vue. Mais Linda aura les sous pour se faire retendre la peau. Quant aux directeurs de la CIA, effarés par tout ce bigntz, ils se promettent de tout mettre en oeuvre pour que ne se reproduise jamais pareil cafouillage Même s’ils n’ont pas pleinement compris ce qui s’était vraiment passé

Body of Lies: éloge de la décroissance

 Le cinéma est le terrain parfait pour gagner les guerres perdues dans la réalité. Les Etats-Unis d'Amérique s'y entendent parfaitement: après avoir rejoué sur grand écran le Vietnam, ils proposent des relectures du conflit avec le monde musulman - voir The Kingdom (Les Experts – Riyad…) ou Rendition. Le rusé Ridley Scott investit à son tour le Proche-Orient pour y casser du terroriste.

Body of Lies (Mensonges d'Etat en v.fr.) carbure à la bonne grosse parano post 11-Septembre et applique la mécanique de Mission: Impossible à l'Axe du Mal: créer un faux coupable pour obliger le vrai à abattre ses cartes. Mais rien de ceci n'est ni bien nouveau ni très intéressant – et l'on s'abstiendra d'analyser l'idéologie revancharde de ce divertissement propagandiste.

L'intérêt de ce pensum explosif est ailleurs. D'abord dans la dualité du héros. La tête et les jambes. Le marionnettiste et sa marionnette. D'une part un agent infiltré, Roger Ferris (Leonardo DiCaprio qui s'est laissé pousser une chouette barbiche islamiste). Cet homme de terrain a des états d'âme: il voit la peur dans les yeux des gens qu'il bute, il entend siffler les balles et il se fait taper sur les doigts (ceci n'est pas une image). Son supérieur, Ed Hoffman (Russel Crowe) est, lui, sans peur ni reproche. Intimement persuadé que la planète est entrée dans une "confrontation globale potentielle", il organise ses coups tordus et envoie ses gars au casse-pipe la conscience tranquille. En sécurité aux Etats-Unis, planqué au fond d'un bunker, il s'appuie sur la haute technologie pour faire son job de chevalier. On notera qu'il n'appartient plus tout à fait à l'espèce humaine. L'oreillette qui ne le quitte jamais, sa connection permanente au réseau informatique font de ce fonctionnaire zélé un cyborg.

Le principal intérêt de Body of Lies ne réside pas dans la confrontation du Bien et du Mal, mais dans l’opposition entre la toute puissance technologique américaine et le système B. Roger Ferris a rendez-vous au milieu du désert avec l'ennemi. Les terroristes barbus arrivent au volant de quatre ou cinq 4 x 4. Les véhicules commencent par tourner autour de l'agent américain comme la cavalerie, dans les westerns, encercle les indiens. Ce comportement de cow-boys surprend d'abord; les spectateur y voit la marque d'un infantilisme dont les blockbusters sont friands. Et puis il comprend qu'il s'agit d'une tactique: la poussière que soulèvent les voitures aveugle les drones d’observation. Dépouillé de son GPS, Ferris est embarqué ni vu ni connu et les 4 x 4 repartent dans des directions opposées tandis qu'au fond de son bunker de Langley, Virginie, le cerveau de l'opération ne peut que murmurer "Sorry buddy"… Le malheureux ne devra son salut qu'au travail à dimension humaine mené par les services secrets syriens.

Body of Lies fait réfléchir aux limites de la technologique. L'Occident se croit invincible avec ses ordinateurs, ses drones et ses satellites. Un grain de poussière suffit à dérégler la machine et les cyborgs de tourner désorientés comme des robots décapités. Big Brother a l'oeil à tout (cf. le récent Eagle Eye). Il scrute vos e-mails, vos sms, vos conversations téléphoniques. Il repère tous les syntagmes  intégrant des termes comme "Maison-Blanche, bombe, attentat". Mais si vous écrivez "Merde à Bush" sous le ventre d'un dromadaire, il n'en saura rien.

Troquez votre iPhone contre une plume d'oie, de l'encre violette et du papier vélin et vous serez libre. Renoncez aux biens matériels et vous serez heureux. CQFD. Merci Ridley Scott.