Le coin de l'écran

Nuit des Césars: ave Séraphine!

Après d’inoffensives mondanités, blablateries creuses et traits d’esprit sur les marches du théâtre que rapporte fièrement  l’envoyé spécial de Canal +, un simple prénommé Laurent la cérémonie commence sur une note grave: en voix off, Fanny Ardant lit une lettre de François Truffaut à Georges Cravenne, créateur de l’Académie des Césars récemment disparu. Les morts parlent aux morts, y a de la joie... 

Mais la présidente Charlotte Gainsbourg vient d’une voix blanche ouvrir la Soirée. Elle se souvient quand, exquise esquisse et délicieuse enfant, elle a reçu de son césar du meilleur espoir. Elle répète le joli mot de Coluche: "On sait qu’il faut toujours remercier Claude Berri". L'ombre du parrain du cinéma français a a flotté sur l soirée.

Elle n'a pas empêché le maître de cérémonie, Antoine de Caunes, de faire le guignol. Il prend la parole avec une voix de Mickey, puis danse Singin' in the Rain et finit trempé. Essoufflé quand même, le joyeux drille salue Mme le ministre de la…tchoum!, culture, ainsi que la fine fleur de la culture française, et encore les invités d’honneur, Emma Thompson, Dustin Hoffman et bien sûr Sean Penn. «You were fucking great», rajoute-t-il dans la langue de Tenessee Williams, mais l’interprète oscarisé de Milk ne percute pas, le décalage linguistique reste trop fort. Marrant comme les Français restent indécrottablement provinciaux par rapport à l’Amérique. Et complexés: «Si Walt Disney avait fait carrière en France, il aurait fabriqué des pièges à souris», lance de Caunes. Plus tard, on apprendre que le film préféré de Dustin Hoffman est français: il s'agit des Enfants du Paradis...

La soirée se découle sous les auspices réunis de la dérision, de l'émotion, de l'insolence et de l'ennui - trois heures, c'est long. On rigole de la crise (cette année les statuettes sont seulement prêtées...), on se gausse de la ministre de la culture. «Comment, Madame la Ministre? Vous voulez savoir si AC/DC a joué Highway to Hell. Oui. Vous vous intéressez au rock? c'est bien. J’ai lu dans une gazette que vous rêviez d’être Ketih Richards. Vous avez déjà la coupe Brian Jones”. Les trémolos dans les remerciements et le culte des morts s'accomodent aussi bien que l'esprit frondeur que du délire comique. Entre le rire et les larmes, les Césars n'ont jamais tranché. Les sketches au premier, deuxième et cinquième degré abondent. Florence Foresti se met en scène au gré d'un scénario qui oblige Sean Penn à l'embrasser; déchaînée dans sa redingodte harrypotterienne sur laquelle cascadent les pampilles d’un jabot blanc, Emma Thompson fait une danse sémaphorique avec deux fanions tricolores pour introduire l’hommage à Dustin Hoffman; Elie Semoun se travestit en Tootsie... On dénonce le politiquement correct, ce fléau qui pousse à dire "film de petite durée" pour court métrage, "film de couleur" pour film noir et "film issu de l’immigration" pour film étranger.

La première gagnante de la soirée est Elsa Zylberstein, meilleure actrice dans un second rôle pour Il y a longtemps que je t'aime. Elle pleure à gros bouillons, les larmes giclent à l’horizontale. "Ça commence fort", relève le facétieux de Caunes. Elle scande des remerciements extatiques. Cela dit, elle est très bonne dans le beau mélodrame de Philippe Claudet, mais on aurait pu lui préférer Anne Consigny, inouïe en sœur vindicative dans Un conte de Noël ou Jeanne Balibar dans Sagan, parce que c’est Jeanne Balibar.

Meilleur espoir masculin: Marc-André Grondin dans Le Premier Jour du reste de ta vie. Voilà, bravo, on en reparle dans cinq, dix ou vingt ans.

Meilleur montage: Sophie Reine pour Le Premier Jour du reste de ta vie.

Julie Depardieu, craquante sous son petit chapeau de ramoneur farfelu, évoque l’âme de son frère Guillaume, disparu en novembre. Elle lève son œil délavé vers le ciel d’où il la regarde peut-être et annonce le césar du meilleur acteur dans un second rôle: Jean-Paul Roussillon pour Un conte de Noël. Rien à dire: le «crapaud humain», pour reprendre l'expression cruelle du New Yorker, est bouleversant dans ce qui reste le meilleur film de 2008.

La phrase récurrente des Césars depuis 1975 a été «Je remercie Claude Berri». Elle résonne à nouveau dans un montage d'hommages et d'extraits de l’œuvre de l'acteur, réalisateur et producteur disparu au début de l'année, du Vieil Homme et l’Enfant à Tess, en passant par Germinal et Astérix, Gazon Maudit, La Graine et le Mulet... Ses deux fils peinent à retenir leurs larmes tandis que la salle debout applaudit longuement le parrain défunt. Sûr que le cinéma français ne sera plus jamais le même, maintenant qu’il a perdu son moteur principal - et aussi le moteur latéral, Christian Fechner, l'autre poids lourd de la production française...

De Caunes remercie l’Italie d’avoir offert Monica Bellucci à la France, se rachetant par ce geste de toutes ses berlusconneries ainsi que les dérives papales consistant à réintégrer dans le sein de l’Eglise un évêque négationniste. La pulpeuse Italienne annonce le meilleur film étranger: Valse avec Bachir d'Ari Folman. Le dessin animé réaliste bat donc Gomorra, de Matteo Garrone, Le silence de Lorna, des frères Dardenne, Two Lovers, de James Gray, Eldorado de Bouli Lanners, There Will Be Blood, de Paul Thomas Anderson, Into the Wild de Sean Penn. «Je tiens à rassurer tout le monde: les films étrangers ne seront pas reconduit à la frontière», précise le maître de cérémonie.

Meilleure adaptation: Laurent Cantet, François Begaudeau et Robin Campillo pour Entre les murs, déjà Palme d’or à Cannes.

Baroud en coulisses. Un forcené se rue sur la scène. Il porte une veste de smoking et sur un pantalon de training orange. C'est Dany Boon. L'auteur de Bienvenue chez les Chtis, le phénomène économique de 2008 avec ses 20, 4 millions d'entrées, a défrayé la chronique en dénonçant l'ostracisme dont il se sent victime: son blockbuster franchouillard n'a été nominé que dans la catégorie du meilleur scénario. Il renâclait vilain, le Dany. Exigeait sa statuette. Promettait de bnoycotter le grand rendez-vous des professionnels de la profession. Demandait urbi et orbi s'il ne fallait pas créer une catégorie réservée aux films de comédie (pourquoi pas un prix du Meilleur film comique dans lequel on trempe une tartine de maroilles dans un bol de café au lait?). Que s'est-il passé? Le comédien a-t-il senti que ses caprices lui aliénait la sympathie du public? Ou tout ce bigntz n'a-t-il été qu'un canular, une stratégie de communication? Le voici, faisant amende honorable:  "J’étais chez moi, devant la télé, je me suis dit c’est trop con, j’y vais. Je ne boude pas au contraire". La vérité sur cette polémique, dit-il, c'est son conseiller en communication qui lui a monté le bourrichon en lui disant "Si à 40 ans tu n’as pas de césar, tu as raté ta vie”... Et pan dans les gencives de Séguéla! Plus tard, l

es jeunes comédiens d’Entre les Murs remercient Sean Penn qui leur a porté chance à Cannes. «Vous ne voulez pas devenir president pour de vrai? Parce nous on aimerait bien changer…», lancent les perfides enfants. Et pan dans les gencives à Sarkozy...

Meilleur premier film: Il y a longtemps que je t'aime de Philippe Claudel. Très beau, sensible, émouvant avec une fin malheureusement ratée.

Meilleur son : Jean Minondo, Gérard Hardy, Alexandre Widmer, Loïc Prian, François Groult et Hervé Buirette pour Mesrine.

Meilleurs  costumes : Madeline Fontaine pour Séraphine...

Meilleur scénario original : Marc Abdelnour et Martin Provost pour Séraphine...

Meilleure photographie: Laurent Brunet pour Séraphine...

Meilleure musique originale: Michael Galasso pour Séraphine...

Meilleur film documentaire: Les Plages d'Agnès d'Agnès Varda

Meilleurs décors: Thierry François pour Séraphine...

Meilleur espoir féminin: Déborah François dans Le Premier Jour du reste de ta vie

Les plaisanteries les moins longues étant les plus courtes et comme ce n’est pas la taille qui importe, la soirée commence à s’éterniser avec le sketch longuet que Julie Ferrier consacre au court métrage: Les Miettes de Pierre Pinaud. Les (télé)spectateurs n'en peuvent plus. On ne rit plus. On a envie de regarder un film kurde, ou d'aller au lit, ou de relire le Wir Sprechen Deutsch, mais il faut aller jusqu'au bout, accéder enfin aux catégories suprêmes. Le laius de Carole Bouquet sur ces «magiciens» que sont les réalisateurs nous tombe dessus. On presse frénétiquement la touche avance rapide de la télécommande, mais c’est celle pour le dvd . Jean-François Richet est sacré meilleur réalisateur pour Mesrine. Pourquoi pas. Même si Laurent Cantet pour Entre les murs, Martin Provost pour Séraphine et surtout Arnaud Desplechin pour Un conte de Noël l'auraient davantage mérité.

La superbe Diana Kruger cesse pendant cinq minutes de coller à Sen Penn pour aller annoncer que le meilleur acteur est Vincent Cassel pour Mesrine. Le comédien remercie le fils de Claude Berri, son producteur, et fait projeter un extrait du Farceur dans lequel son papa à lui, Jean-Pierre Cassel, fait des claquettes, jeune séducteur à jamais. Salut nos disparus! Mais au moins on a échappé au plus grave du pathos avec une récompense posthume pour Guillaume Depardieu. Bref, Vincent Cassel n’a pas volé sa statuette. Mais de toute façon, dès l’instant où le fabuleux Mathieu Amalric n’étaIit pas nominé pour sa prestation dans Un conte de Noël, les dés sont pipés.

Lambert Wilson prononce l’éloge des comédiennes et la Meilleure actrice est: Yolande Moreau pour Séraphine . L'étrange clown rejoint Catherine Deneuve, Nathalie Baye dans le club très fermés des multicésarisée. Elle a cousu sa propre robe. C'est son anniversaire. Elle est simple, lunaire, décalée, comme une créature de contes de fées peinte par Ensor. Elle tient son césar comme une bûche, elle rigole «Je vais pouvoir alimenter mon ego pour la fin de l’hiver». Quand elle emploie le mot «amour», amour du cinéma, amour des gens, ce terme galvaudé sonne juste. elle raconte que Martin Provost, le réalisateur de Séraphine l'a abordée dans la supérette de sa région. «Le super U est fermé mais je vais encore de temps en temps au monoprix», conclut Yolande «Deschiens» Moreau.

Last but not least. Le Meilleur film français de l'année est enfin désigné: il s'agit de... Séraphine de Martin Provost. Grand vainqueur de l'édition 2009 avec sept césars ! Bravo. C'est un petit film magnifique, relatant de façon sobre à travers des images savamment composées la vie misérable, l'oeuvre flamboyante et l'internement inéluctable de Séraphine de Senlis (1864-1942). Lavandière, femme de ménage, elle fouille la vase des étang et vole du sang à la boucherie pour faire les couleurs qui lui servent à peindre des fruits comme des yeux et des fleurs comme des oiseaux.  Puissamment incarnée par Yolande Moreau, corps pesant, regard myosotis, cette sainte et martyre de l’art brut  nous élève et nous bouleverse. «Je voudrais remercier Séraphine qui a disparu dans la crise de 29. Et visiblement celle qui vient d’arriver lui a porté chance». Ce film inspiré, porté par la splendeur de la nature et la foi créatrice appartient à ses œuvres susceptibles de nous rendre plus fort dans les périodes troublées que nous affrontons.. 

Gloire aux vainqqueurs et gloire aux vaincus ! lance Antoine de Caunes en guise de mot de la fin. Oui, bravo à Séraphine. Mais quel malheur que le plus beau film de l'année, Un conte de Noël, d'Arnaud Desplechin, reparte aussi bredouille.

"Cyprien" de rien

Fondateur de la Cinémathèque suisse, Freddy Buache, 85 ans et une énergie intacte, aime profondément le cinéma. Mais il a de plus en plus de mal à supporter les films tels qu'on les produit aujourd'hui. L'autre jour, en sortant de la vision de presse de Cyprien, il ne décolorait pas. Il gueulait "C'est la plus grande connerie qu'on ait jamais vue" (bis) (ter).

Bon, Cyprien n'est pas bien malin, mais il ne mérite peut-être pas ces foudres. Car il assume son idiotie et, plutôt que de réchauffer dans de vieux pots les soupes dégueulasses de jadis (L'Auberge rouge, par exemple), il met en scène des phénomènes sociétaux contemporains, comme la dictature du paraître et le geek, cet adolescent éternel fuyant dans la culture populaire et les jeux vidéo une réalité qu'il refuse.

Créé par Elie Semoun, le personnage du Bigleux cherchant l'âme sœur ("avec une forte poitrine, ça va aussi") reprend du service. Voix de Mickey, carrure de spaghetti, cheveu gras, dents de rat, Cyprien, informaticien routinier de l'échec amoureux, sert de souffre-douleur dans un magazine de mode. Incapable d'intéresser une femme, en dépit des viennoiseries qu'il amène en abondance chaque matin au bureau, le vieil adolescent prend sa revanche en pianotant frileusement sur son clavier ou en visionnant pour la 1008^e fois Star Wars (la trilogie originale, bien sûr! La seconde leur met trop la honte…)

Le film est évidemment trop long, car une succession de scènes cocasses, voire de sketches, n'a jamais suffi à faire un long métrage, quoi qu'en pensent toujours et encore les décideurs de la télé. Quant au déclencheur de l'intrigue, il fait un peu pitié: Cyprien entre en possession d'un spray magique qui le transforme en bellâtre arrogant apte à se taper des top models. On préfère infiniment la satire de la presse fashion, cruelle et stupide ("Le Top 100 des blondes à gros nibards") et surtout la plongée dans l'univers geek, ces inadaptés qui "passeront peut-être leur vie chez leurs parents à manger des pizzas en slip". Le sommet est atteint devant la télé, quand le colocataire de Cyprien laisse tomber sa tranche de pizza par terre. Pour couper aux râleries de son pote, très cool,  il se réfère à Matrix: "Flippe pas. Cette tranche n'existe pas. Rien n'existe. Tout est une illusion produite par la Matrice. D'ailleurs, demain, cette tranche ne sera plus là"… "Evidemment qu'elle ne sera plus là, récrimine Cyprien de sa voix de fausset, puisque je l'aurai ôtée…". Philip K. Dick aurait pu se marrer face à cette scène renvoyant de très loin à Substance Mort.

Qui veut gagner des oscars? "Slumdog Millionaire"…

Brad Pitt doit salement tirer la tronche. L'autre jour déjà, il l'avait eu mauvaise aux Baftas, les oscars britanniques, lorsque le trophée du meilleur acteur est allé à Mickey Rourke, le fracassé sublime du Wrestler. De plus, ce même soir, Mme Pitt a dû s'incliner devant Kate Winslet. Outré, Brad Pitt et Angelina Jolie ont quitté la cérémonie pour aller manger seuls au troquet d'en face (le Millenium).

Baffe et contrebaffe... A la cérémonie des oscars, les boudeurs ont avalé un nouveau boisseau de couleuvres. Non seulement Kate Winslet pour La Liseuse a de nouveau remporté la statuette suprême convoitée par Angelina Jolie pour son rôle dans L'Echange, mais L'Etrange Histoire de Benjamin Button qui partait grand favori avec treize nominations n'a récolté que trois misérables récompenses pour effets visuels, direction artistique et, camouflet ultime, maquillage. Pauvre Brad qui a cassé menu son image pour entre dans la peau d'un avorton ratatiné et voilà que c'est le blush et le latex qui sont distingués… Quant au meilleur acteur, ce n'est pas Mickey Rourke, mais un autre bad boy, Sean Penn, pour son interprétation de Harvey Milk, le premier député homosexuel élu en Californie, dans Milk. On aurait vu le couple Pitt devant une baraque à frites, sous la pluie…

Comme de bien entendu, Heath Ledger a reçu à titre posthume le prix du meilleur second rôle pour sa incarnation hallucinante du Joker dans The Dark Knight.

Le grand vainqueur, c'est Slumdog Millionaire, de Danny Boyle, l'histoire de Jamal, gueux issu des bidonvilles de Bombay, qui contre toute vraisemblance, contre toute logique de classe, connaît la réponse de toutes les questions du jeu télévisé Qui veut gagner des millions. Ce film est récompensé huit fois, dont notamment pour meilleure chanson, meilleure musique, meilleur réalisateur, meilleur film et meilleure adaptation.

Certains spectateurs font la moue en sortant de ce drame romantique mené tablas battant pour recenser les injustices de la société indienne. Ils prennent de grands airs et entonnent le refrain du "C'est moins bien que le livre". Bon, d'accord. Lisons le livre.

Livre lu.

Désolé les gars, mais Slumdog Millionaire fait partie des 0,8 % de films qui s'avèrent supérieurs au livre dont il sont issus. Danny Boyle et ses scénaristes ont naturellement élagué Les fabuleuses aventures d'un Indien malchanceux qui devint milliardaire, de Vikas Swarup, sinon le film ferait huit heures. Ils ont allégé l'aspect picaresque du roman, supprimé des récits dans le récit comme celui de l'ancien héros de la guerre ou celui de l'homme d'affaires féru de vaudou. Ils ont simplifié les origines du personnage principal: Ram Mohammad Thomas, l'enfant abandonné dont le nom contient le brahmisme, l'islam et le christianisme, devient juste Jamal, petit musulman orphelin après un pogrom. Cette réduction n'empêche nullement d'exprimer les déchirements interconfessionnels qui incendient l'Inde. Ils ont retiré des personnages, comme celui de Neelima, la vieille comédienne qui se la joue Boulevard du Crépuscule, et des chapitres, comme le séjour au sein d'une famille australienne, résilié la pulsion de mort qui conduit Jamal à la télévision (se venger de l'animateur, idée peu plausible) au profit d'une pulsion amoureuse (se montrer pour retrouver celle qu'il aime), concentré deux personnages en un (Gudiya l'amie d'enfance et Nita la prostituée en un seul, Latika). Enfin, le dispositif narratif, extraordinairement bien agencé en flashes-back permet de découvrir à travers une volée de scènes tragicomiques pourquoi Jamal est aussi savant: le gosse a eu de la chance dans son malheur, à chaque réponse juste correspond un coup que la vie lui a infligé.

Ce travail d'émondage permet au film de se recentrer sur l'essentiel. Les tribulations d'un gosse des rues qui survit dans un monde impitoyable. La violence faite aux enfants (brûler les yeux des chanteurs de rue…), la violence du crime organisé, la violence religieuse, la violence de l'argent…

Dans la grande tradition bollywoodienne, le film se termine en chant et danse sur le quai de la gare. Façon colorée de traduire à l'écran les questions que le héros du livre se pose au cours de son séjour chez la star du cinéma sur le mélange des genres: "Je serais incapable de dire si ça, c'était une comédie, un drame ou une tragédie". Pour conclure: "Ce qui aurait dû être une tragédie a tourné à la farce".

"Walkyrie" ou Bryan Singer retrouvé

On dira ce qu'on veut, mais les films de superhéros tendent à rendre idiots. Après deux X-Men et un Superman returns, on était en train d'oublier que Bryan Singer, avant de mettre son talent au service des justiciers en justaucorps coloré, était un cinéaste prometteur. Qu'on se souvienne de la pénombre baignant Usual Suspects, implacable mécanique narrative, ou Un élève doué, dans lequel un adolescent américain propre sur lui découvre qu'un ancien nazi vit dans le quartier et, plutôt que d'alerter la police, se laisse contaminer par le mal. On retrouve cette sèche sobriété et ce goût de la dissonance dans Walkyrie.

Retraçant la tentative d'assassinat perpétrée en 1944 par le colonel Claus Schenk von Stauffenberg, le film a pâti du bruit qui l'a entouré sa fabrication. L’Allemagne a réagi avec méfiance à l’idée que l'officier rebelle et héros national soit incarné par Tom Cruise, héros hollywoodien de blockbusters comme Mission impossible, d'autant plus qu'il soit un fervent apôtre de la scientologie, une secte qui n'est pas en odeur de sainteté outre-Rhin. Le fils de Stauffenberg a déclaré: «Je n’aime pas qu’un scientologue affirmé joue mon père. Je ne dis pas que Cruise est un mauvais acteur, mais je me fais vraiment du souci. Il ne devrait pas toucher à mon père». Et Tom Cruise, toujours un peu irresponsable, fanfaronne dans la presse: «J’aurais tout essayé pour tuer ce monstre. Dans mon enfance, j’ai toujours voulu tuer Hitler". Il est évidemment plus facile de théoriser avec soixante ans de retard que d'agir en temps voulu. Et si le comédien est l'ennemi des dictatures, qu'il commence par bouter le feu aux manuels de dianétique…

Passé ces écueils, Walkyrie force le respect. Renonçant à son exaspérant sourire de vendeur d'aspirateurs (ou de scientologie), Tom Cruise incarne avec une admirable sobriété Stauffenberg et rappelle que, tête à baffes à la ville, il est un immense comédien. Aux antipodes des castagnes pyrotechniques de Magneto & Cie, Bryan Singer signe un film adulte dans lequel les Nazis ne sont pas des méchants de bande dessinée mais de veules bureaucrates. Par ailleurs, il ne suffit pas de tuer un dictateur pour régler les problèmes du monde et rétablir la paix: l'opération Walkyrie désigne les forces armées susceptibles de succéder à Hitler et que les (nombreux) conjurés doivent impérativement rallier à leur cause. Le réalisateur organise avec efficacement l'effondrement du système, les heures de panique au cours desquelles les différentes factions s'affrontent et les fonctionnaires du télégraphe, déboussolés, doivent choisir entre deux ordres contradictoires à communiquer: "Arrêtez Stauffenberg" et "Arrêtez Goebbels". Le sort de l'histoire est entre les mains moites d'officiers subalternes. On connaît l'issue de l'attentat, mais le suspense ne faiblit pas. L'explosion même de la mallette piégée est angoissant: le détonateur mécanique agit environ une demie heure après avoir été amorcé; la température ambiante peut toutefois accélérer le processus…

Blessé en Afrique du Nord lors d'un raid aérien, Stauffenberg a perdu la main droite et l'œil gauche. Généralement, il porte un bandeau. Dans les grandes occasions, il met un œil de verre. Cette prothèse renvoie à l'impressionnante greffe des globes oculaires que subissait Tom Cruise dans Minority Report. Ce regard tapi dans sa petite boîte rappelle l'œil qui regardait Caïn au fond de la tombe…